Il s’appelait Jaroslav Sveceny, mais dans les rues poudreuses de Los Angeles, il devenait simplement Jaro. Une silhouette longiligne, voix de basse douce comme un cuir bien tanné, regard de cinéaste ayant trop vu. Il aurait fait un excellent psychanalyste, n’eût été cette incapacité chronique à croire que quiconque, vraiment, puisse être sauvé.Il avait ce…

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