Nous vivions au Salvador comme on s\u00e9journe dans l\u2019antichambre d\u2019un cataclysme, entre deux secousses telluriques, sur une Terre incertaine, encore mal arrim\u00e9e \u00e0 sa propre r\u00e9alit\u00e9. Ce n\u2019\u00e9tait point tout \u00e0 fait le globe tel que le d\u00e9crivent les trait\u00e9s de g\u00e9ographie, mais une version instable, fissur\u00e9e, pench\u00e9e sur l\u2019ab\u00eeme d\u2019une faille invisible. Le ciel y prenait parfois des teintes maladives, semblables \u00e0 une blessure lumineuse, et l\u2019Oc\u00e9an Pacifique, vaste confesseur, murmurait ses secrets dans le roulement obstin\u00e9 de ses vagues. Le sommeil y \u00e9tait rare. L\u2019attente, permanente. Nous guettions quelque chose \u2014 une commotion, une v\u00e9rit\u00e9, peut-\u00eatre l\u2019ouverture d\u2019un vortex ignor\u00e9 des savants.<\/p>\n\n\n\n
Bruno \u2014 que l\u2019on nommait tour \u00e0 tour Big Kev, Orso Blanco ou Bruno Flake, selon l\u2019humeur et le degr\u00e9 de familiarit\u00e9 \u2014 habitait une modeste construction de b\u00e9ton, l\u00e9zard\u00e9e de toutes parts, dress\u00e9e face \u00e0 l\u2019immensit\u00e9 marine comme une pri\u00e8re silencieuse adress\u00e9e aux forces \u00e9l\u00e9mentaires. Les murs y exsudaient une humidit\u00e9 persistante, et les moustiques s\u2019y accrochaient avec l\u2019obstination des souvenirs que l\u2019on ne parvient pas \u00e0 chasser. Bruno attendait les grandes houles du mois d\u2019ao\u00fbt avec la ferveur d\u2019un p\u00e8lerin esp\u00e9rant une apparition. Elles venaient toujours. Infailliblement. Et avec elles paraissaient Ocean Breeze et Cosmos, deux insulaires d\u2019Hawa\u00ef, hommes \u00e9tranges aux regards embrum\u00e9s, impr\u00e9gn\u00e9s d\u2019oubli et de fum\u00e9es verd\u00e2tres. Ils ne sortaient de leur r\u00e9serve que lorsque la mer d\u00e9passait les quatre m\u00e8tres, lorsque la vague cessait d\u2019\u00eatre un ph\u00e9nom\u00e8ne pour devenir une entit\u00e9 quasi divine.<\/p>\n\n\n\n
Je ne suis, pour ma part, qu\u2019un surfeur m\u00e9diocre. Toutefois, en ces eaux ti\u00e8des satur\u00e9es de clart\u00e9, parcourues d\u2019ondes longues et r\u00e9guli\u00e8res, il me sembla entrevoir une forme d\u2019absolution. Kevin m\u2019avait confi\u00e9 une antique longboard australienne, une Hobby v\u00e9n\u00e9rable, qui avait jadis fendu les vagues de Jeffrey\u2019s Bay durant ce que les anciens appellent l\u2019\u00e2ge d\u2019or. Cette planche poss\u00e9dait une m\u00e9moire. Moi, j\u2019avais perdu la mienne. Il ne me restait que cette matin\u00e9e.<\/p>\n\n\n\n
Nous gagn\u00e2mes le large \u00e0 l\u2019aube. Le monde paraissait lav\u00e9 de toute souillure nocturne. Le ciel se d\u00e9ployait en couches laiteuses, superpos\u00e9es comme les strates d\u2019un globe c\u00e9leste en formation. Le temps n\u2019avait pas encore commenc\u00e9 \u2014 seule r\u00e9gnait l\u2019attente.<\/p>\n\n\n\n
Nous ramions. Le clapotis r\u00e9gulier des planches, la respiration mesur\u00e9e des hommes. On e\u00fbt dit une Atlantide sous l\u2019effet d\u2019un acide lumineux. Un premier train de houle s\u2019annon\u00e7a : des collines d\u2019eau s\u2019\u00e9levant avec lenteur, comme si l\u2019oc\u00e9an se souvenait soudain de lois anciennes. Trois vagues. Toujours trois. Et toujours la troisi\u00e8me, la plus limpide, la plus d\u00e9cisive.<\/p>\n\n\n\n
J\u2019h\u00e9sitai. Je demeurai au sommet. Sous moi, la masse liquide se transforma. Une arche suspendue dans le vide \u2014 cinq m\u00e8tres de hauteur, quarante d\u2019\u00e9paisseur \u2014 une v\u00e9ritable cath\u00e9drale d\u2019eau en \u00e9quilibre pr\u00e9caire. Puis elle s\u2019abattit.J\u2019aper\u00e7us Bruno s\u2019\u00e9loigner, son dos brillant, bient\u00f4t englouti par une brume iris\u00e9e.Je redescendis, choisis une vague plus cl\u00e9mente, et pris le chemin du retour.<\/p>\n\n\n\n
La glisse \u00e9tait pure, frontale. L\u2019eau aspirait la planche avec une force m\u00e9thodique. Je distinguais le fond marin avec une nettet\u00e9 troublante : un ballet de jeunes requins \u00e9voluait dans le vert translucide. Le ressac hurlait \u00e0 deux m\u00e8tres \u2014 trop violent pour les planches de mousse, suffisant pour les r\u00e9duire en fragments. Le vent soulevait les masses d\u2019eau comme des tentures, les suspendait dans l\u2019air. Vingt pieds de vide. Un mur haut de trois \u00e9tages.<\/p>\n\n\n\n
Cosmos et Ocean Breeze surgirent d\u2019un tube, silhouettes incertaines, presque spectrales. Ils s\u2019effac\u00e8rent bient\u00f4t dans l\u2019\u00e9cume, tr\u00e8s loin, comme s\u2019ils se dissolvaient dans la substance m\u00eame de l\u2019oc\u00e9an, retournant \u00e0 leur \u00e9l\u00e9ment originel.<\/p>\n\n\n\n
Les vagues ne sont point du simple mouvement. Ce sont des r\u00e9v\u00e9lations. On ne les chevauche pas : on les \u00e9pouse. Chaque courbe est une langue oubli\u00e9e, chaque chute une offrande consentie. Les surfeurs \u2014 les v\u00e9ritables, non ces histrions sponsoris\u00e9s \u2014 d\u00e9chiffrent des textes secrets. Le Livre d\u2019Urantia, d\u2019obscures fictions raciales mal imprim\u00e9es, des mythes antiques m\u00eal\u00e9s \u00e0 des reproductions imparfaites de bandes dessin\u00e9es tomb\u00e9es dans l\u2019oubli. Ils \u00e9voquent les rois d\u2019Honolulu, les duels sur des troncs de balsa. Non point celui qui va le plus loin, mais celui qui demeure le plus longtemps dans l\u2019eau. Dedans. Immerg\u00e9. En \u00e9tat de transe.<\/p>\n\n\n\n
La terre, ici, semblait pacifi\u00e9e. Mais dans l\u2019eau \u2014 c\u2019\u00e9tait la guerre. Une joute de mousse et de chair, une chevalerie en boxer short, o\u00f9 l\u2019on s\u2019\u00e9claboussait comme on croise le fer, sous l\u2019\u0153il indiff\u00e9rent et \u00e9ternel de l\u2019Oc\u00e9an.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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