Après les évènements de 1968, Paris avait ce goût d’éternité insouciante que seules les villes blessées savent offrir lorsqu’elles se relèvent. C’était une fête, comme l’avait écrit Hemingway, mais une fête à la française : plus désinvolte, plus enfumée, plus sensuelle. Des essaims de jeunes gens en quête d’absolu, ex-minets désœuvrés du Drugstore devenu temple…

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